Devoir sur table

Ecriture d'un paragraphe d'analyse littéraire
Le livre de ma mère, A. Cohen

Un jour, à Genève, lui ayant donné rendez-vous à cinq heures dans le
square de l'Université, je n'arrivai, retenu par une blondeur, qu'à huit
heures du soir. Elle ne me vit pas venir. Je la considérai, la honte au
cœur, qui m'attendait patiemment, assise sur un banc, toute seule,
dans le jour tombé et l'air refroidi, avec son pauvre manteau trop
étroit et son chapeau affaissé sur le côté. Elle attendait là, depuis des
heures docilement, paisiblement, un peu somnolente, plus vieille
d'être seulé, résignée, habituée à mes retards, sans révolte en son
humble attente, servante, pauvre sainte poire. Attendre son fils
pendant trois heures, quoi de plus naturel et n'avait-il pas tous les
droits? Je le hais ce fils. Elle m'aperçut enfin et elle se remit à vivre,
toute de moi dépendante. Je revois son sursaut de vitalité revenue, je
la revois passant brusquement de l'hébétude à la vie, rajeunie,
brusquement passant de sa somnolence d'esclave ou de chien fidèle à
un extrême intérêt à vivre. Elle ajusta son chapeau et ses traits, car elle
tenait à me faire honneur. Et ensuite, Maman vieillissante, elle eut ses
tar deux gestes à elle, d'où lui étaient-ils venus et en quelle enfance
Puis le na avaient-ils été puisés ? Je les revois si bien, ses deux gestes gauches et
résigné poétiques quand, de loin, elle me voyait arriver. Le terrible des morts,
c'est leurs gestes de vie dans notre mémoire. Car alors, ils vivent
atrocement et nous n'y comprenons plus rien.
qui
mes
extreme

A. Cohen, Le livre de ma mère, Gallimard, 1954


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